Ce précieux petit carnet…

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Ce précieux petit carnet d’un autre temps. Usé. Rempli. Ces mots qui s’entrelacent, se superposent, s’embrassent, raturés, soulignés. Une tornade de lettres. Des pages noircies de noms, de numéros, d’adresses, de citations. Elle ne sait même plus depuis quand elle l’a. Je l’ai toujours connu. Le papier autrefois blanc s’est jauni au fil du temps, il a pris des rides, sa peau s’est tannée, cornée. Elle aime y inscrire ce qui lui passe par la tête et surtout ce qu’elle ne veut oublier. Un pense-bête devenu malin. Un petit compagnon qu’elle prend soin d’entourer d’un élastique en caoutchouc. Enfermant ces mots mystérieux et secrets à l’abri des regards indiscrets. Et pourtant, elle l’a ouvert devant moi. Sur cette nappe alsacienne où farandolent gaiement enfants d’Hansi et cigognes fluettes. Elle l’a exposé fièrement, avec cette retenue qui caractérise ceux qui livrent rarement une part de leur intimité. Elle a lu, relu, ri, s’est interrogée. C’était mon amie de toujours, ma copine que j’ai eue toute ma vie et qui est décédée. Et lui, qui avait bien pu citer cette phrase ? Ces nougats de Montélimar sont divins. Tu te souviens de lui ? Et d’elle ? Un sirop pour la toux. Comment s’appelle sa fille déjà ? Un méli-mélo joyeux, fouillis de toujours, historique bien organisé d’une vie. D’une vie aussi remplie que ce carnet. 82 ans. Et ce sourire enfantin devant ces pages indéchiffrables. Des petites pattes de mouche pour économiser le papier. Véritables hiéroglyphes pour le commun des mortels. Car de la mort, elle en rigole toujours, comme pour mieux s’en préserver :  « A ma mort vous allez rire en lisant ça, vous n’y comprendrez rien ». Le précieux petit carnet de ma grand-mère aura en tout cas le mérite de faire jaillir les mots et donner le sourire.

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